Какого черта.
Почему я такая чувствительная овца, ну почему.
Если я слышу какую-то грустную новость, которая даже не касается меня и моих близких,
я готова впасть в истерику.
Когда я пишу просто чью-то историю, сцену из жизни какого-то героя, пусть она печальная, но она вымышленная.
Этой ситуации нет и не будет никогда на самом деле.
Так почему меня сейчас трясет, и всё внутри словно переворачивается?
Нельзя так жить, так пропускать всё через себя.
А я не могу по-другому.
Когда-нибудь это меня погубит.
Как же плохо, фак.